Reseña del mal no existe: un sereno drama japonés con la violencia hirviendo bajo la superficie

Ryusuke Hamaguchi El mal no existe Hay muchas cosas: una fábula sobre la relación del hombre con la naturaleza, un drama sobre la lucha de un pequeño pueblo contra la contaminación corporativa, un poema sobre la belleza y la destrucción provocadas por el mundo natural. Sin embargo, en última instancia, elude la clasificación, se niega a comprometerse a ser una sola cosa y, en cambio, nos pide que cuestionemos nuestra relación con el mundo que nos rodea.

En lo profundo del bosque de la pequeña aldea rural de Harasawa, Takumi, padre soltero, vive con su pequeña hija, Hana. La abrumadora serenidad de esta tierra virgen de montañas y lagos está a punto de verse alterada por la inminente llegada de la empresa tokiota Playmode.

Ventajas

• Ryusuke Hamaguchi dirige maravillosamente esta película contemplativa.
• La música de Eiko Ishibashi es a la vez hermosa e inquietante, y subraya la sutil noción de Hamaguchi de que la naturaleza es a la vez hermosa y aterradora.
• El mal no existe tiene un final que seguramente causará división y que conduce a preguntas aún más profundas.

Contras

• Puede resultar difícil aprovechar el ritmo que Hamaguchi encuentra en Evil Does Not Exist.

El mal no existe Sigue al viudo Takumi (Hitoshi Omika), residente de un pequeño pueblo en las afueras de Tokio. Vive con su hija Hana (Ryo Nishikawa), a quien a menudo olvida recoger de la escuela. Takumi es un bicho raro y el manitas del pueblo local, respetado pero abandonado a su suerte. Un día, el pueblo es visitado por personas que han comprado un terreno en la zona para desarrollar un sitio de glamping para turistas. Lo que estos desarrolladores no se dan cuenta es cuán delicado es el ecosistema de la aldea y cómo su presencia ya sirve como una fuerza disruptiva mucho antes de que comience la construcción.

El mal no existe encuentra un ritmo contemplativo

El seguimiento de Drive My Car de Hamaguchi seguramente causará división

El mal no existe comienza y termina con una toma ampliada de las copas de los árboles, filmada desde abajo como si alguien estuviera mirando hacia arriba mientras deambula por el bosque. La música de Eiko Ishibashi es triste, pero todavía no sabemos por qué. El tranquilo pueblo de Mizubiki parece estar en un estado de transición al final del invierno. Todavía hay nieve en el suelo, pero se está derritiendo lentamente. La hierba dorada alcanza su punto máximo a través de la escarcha, el hielo del lago deja paso a un reflejo del cielo.

Sumados a estas dos secuencias, los momentos intermedios oscilan entre viñetas de la vida (una reunión en el ayuntamiento, una cena entre amigos, un paseo entre padre e hija) y algo más siniestro. Se escuchan misteriosos disparos, probablemente de cazadores en algún pueblo vecino. La partitura de Ishibashi saltará a un silencio repentino cuando Hamaguchi pase a otra imagen. Todo está destinado a parecer un poco extraño, como si no debiéramos encontrar el equilibrio dentro de este mundo aparentemente idílico.

Probablemente esto se deba a que este equilibrio pronto se verá interrumpido. Conocemos a Takumi, quien pasa su tiempo recolectando agua de un manantial para el restaurante local de udon, cortando leña para su estufa de leña y hospedando a otros aldeanos en su remota casa. Sin embargo, desde el principio, algo parece raro con Takumi: su comportamiento casi silencioso contradice una brusquedad que contrasta con la calidez de sus compañeros del pueblo.

Hamaguchi adormece a la audiencia en un estado de ensueño

Pero el final de Evil Does Not Exist es una llamada de atención

Esa brusquedad le permite vivir una vida relativamente pacífica hasta que es interrumpida por Takahashi y Mayuzumi, dos representantes de la empresa que quieren instalar el glamping. Aunque se dejan llevar por las súplicas de los aldeanos de que cuiden la tierra que esperan ocupar, sus jefes corporativos no. Con buenas intenciones, regresan a Mizubiki con la esperanza de encontrarse con los aldeanos a medio camino, pero su sola presencia es un recordatorio de la forma en que el mundo industrial está invadiendo la belleza natural del pueblo.

Takahashi insiste con entusiasmo en que Takumi le enseñe a cortar leña. Mayuzumi ayuda a Takumi a recoger agua para el restaurante udon. Sin embargo, estos esfuerzos sólo conducen al desequilibrio. Como El mal no existe Continúa, la dirección de Hamaguchi se vuelve cada vez más desconcertante. El equilibrio de la naturaleza se rompe. El tiempo avanza de manera diferente, los recortes se vuelven más severos. Cuando Hana desaparece, un siniestro crepúsculo se apodera del pueblo, haciendo que los bosques circundantes parezcan de otro mundo.

El fin de El mal no existe lleva las cosas en una dirección completamente sorprendente, una que dejó mi teatro completamente en silencio mientras avanzaban los créditos. Puede parecer fuera de lugar y en cierto modo lo es, pero tras una inspección más cercana, coincide con todo lo que Hamaguchi nos ha estado mostrando hasta ese momento. Si, como sugiere el título, el mal no existe, ¿qué hacemos entonces con tal violencia que hace estallar la burbuja bucólica que se nos ha presentado?

La violencia puede ser instintiva, algo que vive latente dentro de nosotros hasta que circunstancias extremas la obligan a salir a la superficie. En ese sentido, a pesar de su serenidad, la violencia se cierne sobre El mal no existe hasta el final. Los disparos resonaron a través de las montañas cubiertas de nieve. Sangre goteando de un arbusto espinoso en un bosque tranquilo. Una corporación que invade un pequeño pueblo con fines de lucro. El rugido de una motosierra en el jardín delantero. Está todo ahí, esperando asomar su fea cabeza.

Esa no es la principal preocupación de Hamaguchi, pero es una con la que termina. El plano final de la película vuelve a ser de las copas de los árboles. Esta vez, sin embargo, se puede escuchar una respiración entrecortada mientras las botas crujen sobre la nieve. No está claro qué perspectiva estamos viendo, pero no importa: lo que vemos al principio y al final de la vida, de esta película, de un viaje más corto, es lo único que termina importando.